|
Навеяно аварией показанной по телевизору.
В условиях плохой видимости лобовое столкновение. Погибли шесть человек. Вспомнилось.
***
Вечер. Вьюга. Трасса. Колея. Трескучий мороз превратил снегопад в белую, крутящуюся карусель колючих хлопьев, а укатанная колея стала похожа на рельсы, по которым наша девятка уже несколько часов несет нас домой. Мы изрядно вымотались за эту командировку и ничего что на ночь глядя, скорее бы добраться до тепла и уюта. Мы торопимся оставить позади мороз и вьюгу. Нас ждут дома.
Уже несколько минут как мы догнали эту фуру. Большой, груженый, тридцатитонник, ведомый мощным дизелем, волочится по колее перед нами с постоянной, стабильной скоростью. Ветер срывает с фуры пласты снега, дробит его, перемешивает с паром выхлопов и создает белую крутящуюся вьюгу, непробиваемую для света фар. Видимость ухудшают сгущающиеся, серые сумерки. Снег летит в лобовое стекло, в этой белой круговерти бешено работающие дворники позволяют видеть только грязный, заснеженный зад фургона.
Представляю себе его водилу... Сидит, наверное, слушает музыку, положа руки на руль, надавил на тапочку - что в горку, что с горки - все 80 км\ч. а мы тут в его пурге, его габариты разглядываем…
- Блин, как его объехать-то? Не видно ж ни черта... Че, так и будем за ним волочиться, это ж до утра не доберемся.. Водила - блин, с нижнего тагила...
Андрюха матерится.
- Че, рискнуть? Там колея, все равно мимо не уедем.
Я улыбаюсь:
- Ну, давай.
Андрей крутит руль, девятка переваливается на встречную колею и заснеженный зад фуры справа начинает приближаться. Вдруг неожиданно на фургоне начинает мигать желтый сигнал левого поворота.
- Бля! Он че творит!
Андрюха сбрасывает газ, крутит руль и перестраивается обратно на свою полосу:
- Какие нах повороты! Я эту трассу знаю, тут еще пятьдесят верст ни одного перекрестка...
Не успевает договорить, как вдруг серая пелена на встречной полосе резко светлеет, из нее выныривает и с ревом проносится мимо нас большая, груженая фура. Минуту мы едем молча, обдумываем случившееся. Андрей первый озвучивает наши мысли:
- Слушай, а ведь он нам сейчас жизнь спас...
Я молчу, закуриваю, слов нет. Снежная круговерть, трасса, на сто верст ни души. Мы молча плетемся в хвосте фуры, а на встречной полосе время от времени выныривают, проносятся мимо и исчезают в сумраке встречные "пилигримы".
- Нафиг, лучше не рисковать, придется за ним ехать…
Андрей не договаривает и я вижу как на фургоне вдруг начинает моргать правый поворотник:
- Андрюха, здесь ведь нет поворотов... Кажись, это он нам "добро" дает... Давай! Газу!
Андрей движением руля перебрасывает машину на встречную колею и давит на газ. Мы начинаем медленно продвигаться сквозь снежную пелену мимо длинной "как электричка" фуры. Поравнявшись с кабиной, мы оставляем снег, летящий из под колес фуры, позади, и вьюга резко ослабевает. Андрей давит на сигнал - благодарный гудок и мы несемся дальше по своей колее. Мы торопимся. Нас ждут дома.
Сутки спустя.
Я сижу в баре, передо мной в бокале темный янтарь коньяка. Я вспоминаю командировку, трассу, пытаюсь представить и не могу - лицо незнакомого дальнобойщика, водилы той фуры, который разглядел нас сквозь пелену в зеркале заднего вида и включил сигнал поворота. Желтый, мигающий огонек, как вестник неминуемой смерти. Спасибо, неизвестный водила. Хорошо, что на нашей Дороге встречаются такие люди как ты. Я пью коньяк. Удачи тебе, дальнобойшик!
Описанное происходило лет 15 назад, во времена дикого рынка и беспредела на дорогах. Тогда такое поведение водителя фуры было просто удивительно. Тогда скорее можно было ждать, что в кювет столкнут, приняв за бандитов.
И очень досадно, что сейчас такое можно не встретить. По телевизору показали аварию произошедшую при точно таких же обстоятельствах. Погибли шесть человек. А водила фуры, которую обгоняли, просто не толкнул ручку переключения поворотников...
Оглавление | На главную
|
